Архив за месяц: Февраль 2018

Операция по удалению  у Светланы Синенко огромной опухоли предстояла сложная. В операционный день, отпросившись с работы,  я пришла в больницу. К Свете меня не пустили.  К ее врачу — тоже. Я сидела под его кабинетом. Он то выходил, то входил. … Читать далее →

Меня  сжигает  изнутри  пламя. Чёрное. Изнуряющее. Что рассказать тебе? Меня не существует. Существуют только эти строки, Эта боль, Это пламя. Я  горю. В языках пламени Рождаются образы. Но это — не я. Хочу быть кем-то. Но я  –  только пламя, Только боль. Хочу быть кем-то: Ведьмой, Творцом, Любящей женщиной, Но меня не существует. Я — только желание. Заглядываю себе в душу И вижу Тщеславие, … Читать далее →

Сказка  Давным-давно в древней Руси, в таёжной стороне, жили-были бедняки Прокопий и Марфа. И настал радостный день в их жизни — родился сын, которому дали имя Василий. В то время люди охотились на зверей, птиц, собирали летом щавель, ягоды, грибы, … Читать далее →

Poszukiwany groźny przestępca… В Варшаву я приехал поздней осенью, когда уже начались морозы и выпал первый снег. Позади был год мытарств и злоключений, позади были Силезия, Поморье, Балтика и Татры. Самое страшное было позади. Впереди была полная неизвестность. Прямо с … Читать далее →

Памяти В.М. Тупикова Нет, речь вовсе не о шедевре зодчества, который уж сколько лет красуется на высокой отвесной скале вблизи крымской Ялты, сотни раз воспетый поэтами и прозаиками, и чей блистательный вид буквально притягивает  местных и заезжих художников. На этот … Читать далее →

Снежинки за окном кружит морозный ветер, Как белых бабочек, и рядом, и вдали. Кто их сочтёт, кто им пути разметит? Свободен их полёт – от неба до земли. Блестят снежинки мириадами на солнце, Осколками зеркал то вверх скользят, то вниз, … Читать далее →

 Любителей творчества Булгакова можно разделить на два несхожих по своим убеждениям типа людей. Первый – читатели, их большинство, их привлекает языковой и образный строй романа, им интересна портретная галерея свиты Воланда, в воображении они рисуют себе картины, проецируют на себя … Читать далее →

О чём хочу тебе сказать ты знаешь сам, возможно. Портрет бы твой мне написать словами осторожно. Из снега вылепить мечту, войти в открытый космос, искать бы с линией красу за горизонтом звёздным. Сочился ежевичный сок, цвет краски – синий иней. … Читать далее →

Дом по–сиротски ютился на своих двухстах квадратных метрах, сжимаемый со всех сторон многоэтажками. Когда–то, ещё при жизни хозяина, он был выкрашен в охру. Но теперь краска сошла с него кусками, и он казался пегим. Нестор толкнул хилую калиточку и вошёл … Читать далее →