Иван Нечипорук. Если сердце не вязнет в рутине греха

В ПОНЕДЕЛЬНИК

В понедельник в соборе

            так мало людей,

В понедельник в соборе

просторно молитве.

И душа, утомившись

от суетной битвы,

Жаждет пару часов

отдохнуть от страстей.

И под купол «взлететь»,

позабыв о стихах,

Позабыв о шахтёрской

суровости буден.     

В понедельник путь к Богу

в молитве не труден…

…Если сердце не вязнет

в рутине греха.

В ПРЕДЧУВСТВИИ

Был быт избит,

залапан и замызган,

Залитой скатертью

была душа,

Суровый год

 слюной голодной брызгал,

И день слонялся

в поисках гроша.

Сквозь мрак, невзгоды –

я тянулся к свету,

И пусть мой мир

был нищетой объят,

Я верил в светлую свою

планету…

А жизнь текла –

в предчувствии тебя.

АЛХИМИЯ ОСЕНИ

Город по-октябрьски багров,
Окнами щурится сонно.
В горнах осенних костров
Плавится золото клёнов.

Дым обвивает дома 
Лаокооновым змеем.
Стелется горький туман,
Город в угаре немеет.

Золото тает в огне,
Воздух свинцом наполняя.
Дым, от тоски замутнев, 
Грустно течёт за трамваем.

***

Морозом терпким улицы полны,

Весь город в ожиданье снегопада.

В душе нет ни гармонии, ни лада,

Я с мыслями о марте весь изныл.

Дрозды-рябинники клюют февраль

Кровавыми слезинками рябины.

Проспект продрогший убегает вдаль,

Сутулят тополя седые спины.

На завтра вновь неласковый прогноз,

Грачи застыли в белых лапах клёнов.

Идут надежды о тепле под снос,

И город замерзает обречённо.

* * *

Седеющий город, как странник с клюкой возле храма,

Бормочет молитву, и грезит о завтрашнем дне.

Святой простотою исполнен, и верит упрямо,

Что мир не сгорит в безрассудном холодном огне.

Беспечная молодость, мысли шальные и злые

Безбожные годы – безумный и страшный загул.

Всё минуло это, но совести раны былые

Его доконали,и город в тоске утонул.

Озябла душа, вены рек от хандры промерзают,

И стынут ладони ржавеющих рук-тополей.

Но город не спит, омывая проступки слезами…

Он выживет в чистой молитве и вере своей.

ЗА ВИХРОЙ

На окраине – узкой речушки проток

Под мостом извивается дерзко.

За Вихрою большак поведёт на восток,

Как артерия памяти детской.

Я готов эти земли измерить пешком,

Наслаждаясь малейшей деталью,

Чтоб найти за равком тот бревенчатый дом,

Что теперь стал мифической далью.

Там года, как берёзы в закатных лучах

Над дорогою пыльной застыли…

Я б сорвался туда, позабыв про печаль,

Если б вновь проросли мои крылья.

        * * *

Моим родителям

Люблю берёз минорно-светлый вид.

Я тихо прохожу, ветвей касаясь,

И сердце ностальгиею кровит,

А я в воспоминанья погружаюсь.

Среди берёз, меж Сожем и Вихрой

Осталось детство, светлые надежды…

Я помню шелест волн хлебов безбрежных

И балдахин лещины над тропой.

Там время протекало не спеша,

А лето не дышало южным зноем…

Земли Мстиславской светлая душа

Кружилась, словно бусел, надо мною.

РОДНОЙ ЯЗЫК

Я люблю украинскую речь,

Но её не считаю родною,

Этот факт не даёт мне покоя –

Он завис,

                 как Дамоклов меч.

Я был вскормлен другим языком:

Я тепло южнорусских наречий

С материнским впитал молоком.

Русской речью был очеловечен!

Мой славянский род – равновелик,

Не объять его мерою узкой…

Я люблю украинский язык!

Но родным я считаю –

                                    русский!!!

* * *

Своя у каждого Россия!

Виктор Дронников

У каждого свояРоссия!

            Боль моя –

Её по-настоящему

не знаю,

Хоть мой Донбасс,

            где проживаю я,

Когда-то слыл

            Южнороссийским  краем.

Я с материнским

            молоком впитал

Язык – не предков,

            а великороссов.

Для Украины

            я варягом стал.

Быть пасынком

            на Родине  непросто.

Как сын,

не знавший матери,

стремлюсь,

Преграды

            на пути своём осилив,

Идти к тебе,

            неведомая Русь,

И в Украине

находить Россию!

* * *

Когда остывшие надежды

Листвою скинут тополя,

Как надоевшую одежду,

И успокоится земля,

Дворы наполнятся прохладой

И нереальной пустотой,

И новым жизненным укладом

Задышит бренный город мой,

Тогда и я, собрав пожитки,

Пойду по зову в темноту,

Туда, где тихий ветер жидкий,

Качает робкую звезду.

иллюстрация: фрески Исаакиевского собора. Санкт Петербург