Ната Игнатова. Мы с Музой

А Муза умчалась гулять под дождём

А Муза умчалась гулять под дождём

Невзрачным, угрюмым и мартовским днём.

Отправиться следом? Остаться в тепле?

…Мой чай остывает на круглом столе.

На улице пахнет тревогой и мглой,

Дорога из снега и луж предо мной.

«О, Муза, — шепчу я. — Куда ты? Постой!»

… Искала повсюду, но город пустой.

Да, что ж этот день неприглядный такой!

Туман непроглядный и дождик густой.

Вернусь я домой. Дорисую Весну.

Другую, весёлую и … не одну.

С капелью и птицами, ветром шальным…

Гляжу, а мы с Музой на кухне сидим.

Пьём чай, говорим обо всём, ни о чём.

Стихи сочиняем, варенье жуём.

Весь вечер старались, творили весну…

Помочь попросили подругу-Луну.

Из грёз разноцветных и ласковых снов,

Из первой Любви, хрустальных мостов.

… Приходит рассвет, улыбается нам.

С ним утро разделим мы на-по-по-лам,

Из красок и звуков составим скорей,

Вернувшихся птиц, цветущих аллей.

А после пойдём гулять под дождём

Придуманным ярким и мартовским днём.

Рождённым в поэмах, эссе и стихах,

Мне Муза сказала: «Всё в наших руках».

Продрогший вечер

Продрогший вечер шёл по мостовой,

А мегаполис занят был собой

И ничего вокруг не замечал.

А вечер ёжился угрюмо и молчал…

Ведь мегаполис занят был собой,

Ему не нужен был никто другой.

Ну, а вокруг творились чудеса:

Глядели пристально янтарные глаза

Старинных фонарей и ждал ответ

Огромный вяз, которому сто лет.

Продрогший вечер шёл по мостовой,

А мегаполис занят был собой.

Ему милее ритм, не тишина.

А в гости ждали звёзды и Луна,

Но мегаполису и дела нет до звёзд,

И до того, что ветер-почтальон

Ему письмо принёс. Откуда?

 С озёр прозрачных, как слеза…

Сверкнула молния вдали. Гроза

примчалась с ветром и дождём,

Но мегаполису всё это нипочём.

… Продрогший вечер шёл по мостовой,

Искал душевный он покой.

Нашёл случайно. Среди густых ветвей,

Где о любви щебечет соловей,

В одном из окон, где ребёнок спит,

В мансарде, где поэт творит…

А мегаполис мчался в никуда,

Сочувственно глядела на него звезда.

Кивали фонари старинные в ответ,

янтарный излучая свет…

Но мегаполису до них и дела нет.

Ах,  ландыш!

Ах, ландыш!

Ты манишь

В утренний сад,

Умытый дождём,

Где среди веток

Спряталось чудо —

Птичье гнездо,

Маленький дом,

Его свил соловей

Для любимой своей.

В крапинке солнечной

Листья рябины —

Неповторимы,

Невозвратимы

те ощущенья…

Кусты сирени

Ветер целует,

Ловит мгновенья!

Сегодня у всех

Тре-пет-ное настроенье…

Кружат мотыльки,

Воздушны, легки,

Белые и голубые,

Словно цветов лепестки

Озорные…

Голуби с крыши глядят,

А в беседке …

Кто-то впервые

Вместо бесед

и чаепитий

Сделал открытье —

Признался в Любви!

Утренний сад,

Где роз аромат

И виноград

золотисто-янтарный

Желанный…

Милый мой, сад!

Тайну храни

Сладких признаний

В первой Любви!

Ах, нежный ландыш!

Ты ласково манишь

Меня в этот сад.

Жаль, это было

Лет …цать назад.

 «А море ждёт…»

Сбежать бы к морю от тоски,

От будничной и серой,

Найти ракушки, камешки

В воде прозрачной, пенной…

Построить башенки с мостом

На «золотом» песочке

И с чайками за ветерком —

Вприпрыжку, бережком!

Сбежать бы к морю от проблем,

Житейских бурь, метелей,

Изгнать печали насовсем,

Чтоб птички в сердце пели!

Подставить солнышку щеку,

Услышать шёпот сказки,

Пусть волны плещутся у ног,

А рыбки строят глазки…

Сбежать бы к морю от тоски,

От будничной и серой,

Найти ракушки, камешки

В воде прозрачной, пенной.

… Декабрь. И скоро Новый год.

Опять я опоздала.

Надеюсь, море подождёт?

А с ним и парус алый.

P.S.

Который год одни мечты.

И дел невпроворот.

Как хорошо, что есть мечты!

А море ждёт и ждёт…

Бумажное письмо

Пришло письмо бумажное,

А от кого? Неважно мне.

Написано в нём: «Здравствуй!»

И больше ничего.

Верчу письмо бумажное,

А вдруг случайно скажет мне,

Кто написал душевное

И тёплое письмо.

Письму, конечно, рада!

Но только вот досада,

Там вместо адресата,

представьте, ничего.

Прислали на неделе

Конверт такой весенний

Весь в синих незабудках

и адрес из трёх слов:

«Тебе. Моя Любовь»

Пришло письмо бумажное,

А от кого? Неважно мне.

Ко мне пришло бумажное

И важное письмо!

Оно пришло внезапное,

Влетело на балкон

Бумажным самолётиком

Из разноцветных снов.

А наяву шлют смайлики,

сердечки, аватарки,

видюхи, сообщения —

и больше ничего.

Как жаль, что лишь однажды

Пришло письмо бумажное —

Сердечное и важное,

Влетевшее вальяжно

В балконное окно

Бумажным самолётиком

Из разноцветных снов,

Написано в нём: «Здравствуй!»

И адрес из трёх слов:

«Тебе. Моя Любовь»

Осень рисует

Осень рисует листьями, словно хвостами лисьими,

Сыпет с неба агатами звёздчатыми, полосатыми…

Осень чарует просинью, нас отправляет в гости

тихой, лёгкой поступью в мир, что сменяет кадры,

Я этому рада!

Осень снимает кино, где в каждом кадре Чудо,

Но фильм я смотреть не буду, а просто войду в него

И разукрашу листьями, словно хвостами лисьими

Город мой чёрно-белый, дворик седой, окно.

Мечтала об этом давно.

Осень чарует просинью. Вновь мы о главном просим:

В холоде и промозглости спасти всех от безнадёжности.

А Небо сыпет агатами — звёздчатыми, полосатыми.

Но нам ведь другое надо бы. Рядом своих. В награду бы!

В этом смысл и отрада.

Город мой чёрно-белый. Дворик мой опустелый.

В тучах брожу давно. Лужам ведь всё равно?

Угрюмо смотрю в окно, где меня ждали. Но…

Было это давно. Минуло и прошло. Грустное. То. Кино.

А мне ведь не всё равно!

Высушит солнце лужи. Ветер чуть-чуть простужен.

Время ускорит ход и позовёт вперёд.

Надо решаться быстро. Но как отыщешь смыслы

В вечности бытия, в зле и добре, в ты и я?

Миг! Ты — история.

Взяв разноцветные кисти, осень рисует мысли

о том, что в немом кино важно сейчас одно:

суметь попросить прощенье за боль и за огорченье.

Осень вздохнёт: «Ну?» И на асфальте мелом я напишу смело,

Что «МНЕ НЕ ВСЁ РАВНО!»

Звук обретёт кино. Цвет обретёт кино. Мир наступит. Но…

Снова пора в дорогу. Вернусь ли? Понять не пробуй.

То немое кино. Было давным-давно. Грустно? Или смешно?

Знаю теперь одно: «Надо верить в Любовь. Пусть через слёзы, боль».

Осень со мной согласна. И на Душе вновь ясно.

2019

Гуляем с Ветром мы по крыше.

Встречаем Новый год.

А он всё не идёт.

И Дедушка Мороз не пишет.

Не отвечает мне

Который год.

А в детстве было всё попроще,

Мечты сбывались,

что ни говори.

Ходили на такую площадь,

Где Дед Мороз подарки

ВСЕМ дарил.

И взрослые, и дети в хороводе,

А Красная Звезда горит

На зависть всем.

Так отчего сейчас не так выходит?

Уж десять на часах,

А здесь полно проблем.

… Гуляем с Ветром мы по крыше.

Встречаем Новый год.

А он всё не идёт.

И Дедушка Мороз не пишет.

Не отвечает мне

Который год.

Искусственную нарядили ёлку,

Во льду шампанское,

В ведре.

И конфетти разбросаны без толку,

А настроение?

Ау! Ты где?

Быть может, взрослыми мы стали быстро?

Устали от забот

И дел.

Неторопливо календарь листает

Друг-ветер.

Он везде успел!

А, может, растеряв в дороге

Родных, друзей,

Мы потому грустны?

Да, что ж ты, Новый год,

Всё не приходишь?

Скажи!

… Гуляем с Ветром мы по крыше.

Встречаем Новый год.

А он всё не идёт.

И Дедушка Мороз не пишет.

Не отвечает мне

Который год.

Зимний сон

Кружит пушистый, невесомый пух.

Ни зги не видно. Никого вокруг.

Укрыт мой город одеялом с головой,

Устал он. Нужен городу покой.

Давно он ждал зимы и тишины.

Не спешка городу, цветные сны нужны.

Декабрьский Ветер шепчет: «Спи, мой друг».

… Кружит пушистый, невесомый пух.