
* * *
Вдоль обочин кусты смородины
убегают дружной гурьбой.
Ах, ты Родина, милая Родина,
что мне делать, скажи, с тобой?
Больше чёрного, меньше белого,
реже радость спорит с тоской.
Ах, ты Родина, что ты сделала
и не только с одним со мной?
Вдоль обочин кусты смородины,
поезд мчится из кутерьмы…
Ах, ты Родина, милая Родина,
на обочине жизни и мы.
* * *
Вот я снова стою на льдине,
уплывает она далеко,
где России и нет в помине,
а без родины жить нелегко.
Я плыву, ничего не зная,
счастья нет…лишь одни миражи.
И волна на меня набегает,
словно ночью прошедшая жизнь.
Что ты сделала, льдина, со мною —
я не в силах судьбу поменять.
То, что было — не знает покоя,
то, что будет — тревожит меня.
* * *
В эту зиму очень много,
много снега намело.
С небом сходится дорога,
всё бело, белым-бело.
Запорошены деревья,
снег и снег со всех сторон.
Я живу сейчас в деревне,
словно вижу белый сон.
Вдруг безмолвье нарушает:
«Н-но!!! Живей бери разгон!»
Сани… Лошадь… Долетает
снег из пушкинских времён.
* * *
Мои друзья ушли туда,
где тишина, и где покой,
и где дрожащая звезда
совсем не кажется звездой.
Там дни и годы не спешат,
бег времени давно забыт.
И только листья шелестят,
и только вечность говорит…
* * *
Я чувствую всегда вину,
когда друзья уходят раньше…
Как будто предал их в плену,
как будто обманул на марше.
На марше жизни все равны,
бессильны мы перед судьбою.
… И в этом нет моей вины,
но сердце… сердцу нет покоя.
* * *
По стёклам бьёт дождик осенний,
плывут в никуда облака.
Вот сборник… Тарковский Арсений –
и сразу отпустит тоска.
И книжку я только открою –
и сразу поманят пути,
и тучи спешат стороною,
и мимо проходят дожди.
И птицы в берёзовых чащах
щебечут… Известно давно:
всегда предвкушение счастья
счастливей, чем счастье само.
* * *
Когда звёзды веселятся,
когда они счастливы-
звездопад!
А когда они грустят
в плену мимолётных печалей-
на небе темно.
Когда мы с тобою счастливы,
никто этого не видит-
мы же не звёзды!
А когда мы грустим
в плену мимолётных печалей-
на небе темно.
* * *
Я постарел на три разлуки,
я опоздал на много встреч.
Как новой избежать разрухи?
Как мне прошедшим пренебречь?
Оно — мой камень преткновенья,
не обойти, как ни крутись.
И будущее — не спасенье!
От прошлого в нём не спастись.
За мною будут вечно следом
лететь из юности мечты,
наивные полупобеды
и недолюблённая ты.
Как бились в крике эти руки,
я что-то всё сказать хотел…
… Я опоздал на три разлуки
и на печаль я повзрослел.
* * *
Под музыку дождя и листопада
волнуют годы прожитые, дни.
Не возвращайтесь в прошлое.
Не надо!
Там пепел и потухшие огни.
Там будут мучить вечные сомненья,
тяжёлое предчувствие утрат.
И если жизнь всего одно мгновенье —
не надо взор свой устремлять назад.
* * *
Прошедшей жизни юный бред
настырно ломится в итоги,
чтоб в суматохе бывших лет
уйти от новой суматохи.
И вот пера последний взмах!
Царапаешь для утешенья.
— А что на улице?
— Зима!
— А что в почете?
— Вдохновенье!
Но шепчут по ночам года,
врываясь в точки болевые,
что не стареют никогда
ошибки наши молодые.
* * *
Как обманчиво время,
всё спешит и спешит…
И смеётся над всеми,
вместе с нами грустит.
И удачи, невзгоды
где-то там — в стороне.
Дни, минуты и годы:
все смешались во мне.
Суета всё и смута,
нет ни правды, ни лжи…
Пусть продлится минута,
в ней вместилась вся жизнь.
* * *
От себя не уеду-
не поспоришь с судьбой.
По вчерашнему следу —
дни чужие со мной.
Словно отнял я время
от улыбки твоей.
Я, в бессмертье не веря,
верю памяти дней.
Верю в то, что не вечен,
что любил и страдал,
что судьба мне навстречу,
от которой бежал.
Всё проносится быстро,
наша жизнь — дребедень.
И приму, словно выстрел,
я последний свой день.
* * *
Дом из брёвен нежилой.
Окна наглухо забиты.
Те, кто жил здесь, позабыты.
Так забудут нас с тобой.
Дом угрюмый, нежилой
и никто сюда не въехал.
Крикнул я — и только эхо
чьей-то юности былой.
Всё проходит чередой…
Но всегда, как в наказанье,
за удачи мстят страданья,
что отпущены судьбой.
* * *
Вот и снова дожди нагрянули,
лужи, словно слёзы земли.
Мимолётно тоскою ранили
улетающие журавли.
Листья так легко обрываются,
дни так быстро тают вдали.
И пронзительно в сны врываются
улетающие журавли.
Стали сны облаками высокими,
только сбыться они не смогли.
Отодвину я шторы… за окнами
улетающие журавли.
* * *
Правдивы только зеркала…
Они не льстят, не унижают.
Они бесстрастно отражают
и чувства наши, и дела.
Твой взгляд, из зеркала маня,
коснулся трепетно, и снова-
как бы из времени другого-
с надеждой смотришь на меня.
В том времени, где ты была,
мне недоступен мир зеркальный
такой чужой, холодный, дальний.
… Правдивы только зеркала.
* * *
Года, минутами шурша,
блуждают где-то в мирозданье,
где бродят первые свиданья
и в сны приходят не спеша.
И в этой лунной тишине
звезда щеки моей касалась,
а мне, наивному, казалось:
ты возвращаешься ко мне.
Спасибо за стихи. «Правдивы только зеркала.
Мне недоступен мир зеркальный
такой чужой, холодный, дальний.»
Как это трогательно, почему-то. И еще многое вызывает сопереживание и размышления, порой, на удаленную от стиха тему. Мысли разлетаются на крыльях слов.
А что это за картина «мясорубка современности»? Кто её автор и каково истинное название? Какова история её создания? Так много вопросов к этой публикации.
…
НравитсяНравится 1 человек