Анатолий Мироненко. Мечты

Стеклянный горшок

Раскрошил в стеклянный тальк
Черепки.
И мечты, и чью-то даль…
Молоток руки.

Очень глупо пылью стать
Невзначай.
Всё теперь – печальный тальк –
Не печаль.

Хорошо, что ветра нет
До сих пор —
Километрами бы в свет 
Этот сор…

А зачем стеклянным быть
Негоршком?
Прошлое во сне лежит
Порошком.

Непоющий соловей 
Не поёт…
Этот тальк и воробей
Не клюёт!

Не прошло и сорок вёсен –
Зима…
Но прощенья не попросит
Чума.

Зычно чёрное безмолвие
Зла.
Полнолуние. Осколки…
Зола.

Объятьями назад

А кто ещё тебе поможет? 
Какая боль?
Ни ветер, вынутый из ножен,
Ни сердца моль…
Ни свитер вязанный из прозы,
Ни лошадиная подкова…
Ещё вчера ты знала дозу –
Не знала передозировок.
А кто положит ветер в ножны?
Истерика – страшнее яда!
И невозможное возможно,
Но с невозможным, нету слада.
Хрусталь – обычное стекло.
Как склеить душу из осколков?
Обволокло, заволокло…
Да никакого нету толку.
Какая боль спасёт?
Какой излечит яд?
А жизнь течёт, течёт, течёт…
Объятьями назад.

Мои черепки

Горшки не боги обжигают –
Стихами обжигают их поэты.
А боги втихомолку наблюдают
С высот незыблемых за этим.

А боги знают, что поэты
Не пережгут сырую глину,
И молчаливы не поэтому ль
Небес незыблемых вершины?

Горшки не боги бьют, а люди,
Повсюду горы черепков,
Но в хламе черепков посуды,
Есть черепки моих стихов!

Привет

Привет, игра! 
Наивные – наивны.
Мир омывают ливни.
Доктора,
А в чём игра?

Достоинств множество:
Потерями пестря,
Моё ничтожество,
По-моему, хитрят.

Плюёт в сироп
Божественная леди…
Ну надо ж, чтоб
Всё это я заметил.

Теперь я знаю 
Качество напитка!
Не упрекаю,
Жизнь – всего лишь жидкость.

Нет правильных
Событий и ненужных…
Любые правила,
Они, поэтам чужды!

Крылья голоса

Под толстым слоем пыли и золы,
Мальчишка-ветер ищет крылья деда…
Но всюду только крылья мошкары
А тех, что надо, в этом тальке, нету.

Мальчишка ищет то, что не найти.
Пока есть ветер, значит есть и крылья.
Но, стоит ветру в прошлое уйти
И некому бороться будет с пылью.

Он ищет то, чего в помине нет,
Но в пепле лет на самом дне эпохи,
Мальчишка-ветер – будущий поэт,
Всё ищет руки деда, деда ноги…

Всё ищет голос, падающий вниз…
И свист, что эхом стал уже с годами.
И незаметно прыгнул снизу ввысь,
Мальчишка-ветер, сбросив с сердца камень.

История на месте не стоит,-
Летать учились ангелы и боги…
Я крылья должен вырастить свои,
Чтоб не прилипнуть голосом к дороге…

Наброски

То ли снег, то ли вечер…
Дремлет древняя Русь…
Я на новой планете
Старым прошлым горжусь.

Смелый белый подснежник
Проснежился сквозь снег…
Я из бывших и прежних –
Самый прежний из всех.

Кто смеётся над прошлым,
Тот мошенник и трус.
Я цепляюсь нарочно
За соломинку-грусть.

Я стареть не желаю,
Молодеть не хочу!
Годы тают и тают…
По пути к палачу.

То ли мир изменился,
То ли я стал иным.
То ли Бог разучился
Быть Всевышним святым…

Следы

Следы с асфальта соскабливаю.
Сколько ненужных следов.
Бритвой соскребаю и саблею
Кожу следов и кровь.

Вечность мне опротивела
Своею облезлой прозою…
Соскоблю, соскребу и вывалю
На свалку ненужных лозунгов.

И купоросом железным, и хлоркою
Отмою асфальт от запахов…
Успеть бы до полчетвёртого
В субботу себя обрадовать.

Натопчут опять прохожие
И званые, и незваные…
Я снова сдеру их с кожею –
И колёсные следы и санные…

И там, где полынным запахом
Хмелеть мне душёй, хмелеть…
Не будет там пахнуть Западом
На этой моей Земле!