Секрет уходящего поезда
В душе моей на платформе.
Узлом затянувшего пояса —
Волнение где-то у горла.
Разлуки часы не затягивай,
Неси к тополям белолиственным.
От ран застаревших не вздрагивай,
От глаз и родных и таинственных.
Мы вдаль унесемся от той весны,
От юношеского максимализма.
От самых прекрасных и сладостных
Мгновений стремительной жизни.
Секрет уходящего поезда
В его бессердечной утробе.
О! Если бы я с той же скоростью
Забыть мог о тех, кто мне дорог!
И пристрастился б к скитаниям,
На снежной искрящейся замети,
К разлукам и расставаниям,
В пространствах мятежной памяти.
Но только душа моя соткана
Огнями, страстями в терниях.
Секрет уходящего поезда
В разбрасываньи нас по времени.
В утробе вагонов медленных
Объятия и желания
Утонут в пролетах ветряных
И в поцелуях пламенных.
Секрет уходящего поезда
В крови моей перебесится.
Разлукою сердце вскроется
Раскромсанным полумесяцем.
Сосуды души воспенятся
кровавым вином страдания,
и через край расплещется
в раскаяниях душа моя!
Я выйду на первой станции,
О! Если бы сердце было бы
Твое не стальной субстанцией,
Почувствовала б слёзы, милая.
Разорванные объятия
Тайгой, городами, странами,
Языческими проклятьями,
Не смоются океанами
На острове необитаемом.
Секрет уходящего поезда
Не защитит страдания.
И сердце не успокоится.
Секрет уходящего поезда
В полете сокола гордого.
В обмене ума и совести.
В обмене любви на Родину.
Отчизна песен и подвигов,
Трагедий и бед бесчисленных
Дамасской ты стали Родина,
Султанов, ничтожных мыслями.
Конфликтами ты расколота.
Измучена силой черною.
К курьезам нужды и золота
Вернусь я сыном покорным.
Вернусь!
Чтобы мама хвасталась
Соседкам моим дипломом.
Прошепчет: «Он справился с ласками
Блондинок в дали от дома!»
И пыль вымывая дорожную
Очистит меня от страдания.
Неси меня поезд на Родину!
В прозрение осознания,
А та, что тенью идет за тобой, —
Глупейшая из всех женщин,
Не видит, за взглядом араба – боль,
Не чувствует бесконечность!
Гнездятся лишь пчелы в ее душе,
Упрямыми фуриями,
Как кошка дикая в мираже!
Умнейшая или дура?
Ведь знает, конец меня ждет! Конец!
Болотная топь! Неволя!
Красавица! Мода – ее венец,
А мне – от костра уголья!
Она как всегда в сад цветущий свой
Войдет, улыбаясь ветру,
Она нарядится в наряд златой,
И выйдет на оперетту.
Она улыбаясь оденет шаль
И выпорхнет бабочкой милой.
Ах! Если бы только моя печаль
На сердце ее отразилась!
Но я бы хотел, чтоб она, как тень
Печаль мою бросив в мусор,
Решительно затворила дверь
Пред птицей любовной музы.
А я, закаленный, как сталь, вернусь
С победою в город детства
Друзей созову, и скрывая грусть,
Отпразднуем радость вместе.
Оденусь, как принц, в золотой хитон,
У жертвенника остыну.
И постарею от боли той,
Портьерой любовь задвинув.
Сувейда 1993-1994 г.
9 Муз 
Интересно, что Саир Зайнеддин стоит вне всяких литературных течений, направлений и школ. Он творит внимая голосу своего художественного видения. Именно оно зовёт его и указывает ему путь.
Читая его работы, видишь, как в нём зреет идея, как созревшее овладевает им, как одержимость его творческих тайников требует развязки и разрешения. Буквально чувствуешь за каждой его строчкой работу его сознания. Ощущаешь, как художественный предмет медленно зреет в его душе, всплывая из творческого тумана.