Не зря…
От моря, гор и винограда
порой кружится голова:
здесь ионического лада
не только чувства и слова,
не только музыка и музы,
и горлинок с рассвета речь, –
не запятые, а союзы,
всем позволяющие течь,
не торопясь, нерасторжимо —
всей целокупностью времен,
всех горестей, всех счастий мимо,
где только Бог – и только Он!
…И всё же немощь человечья
в загадке жизни и судьбы
всё ищет суть Господней речи,
бросая розы на гробы —
в их неразрывном единенье,
в неотвратимости мечты
о дне грядущем воскресенья –
бессмертья Божьей красоты.
И тишь таверны полусонной,
под рокот волн и ветра стон,
не зря тревожит звон упорный —
церквушки здешней вещий звон…
Пусть…
Пусть белый цвет – цвет эллинской печали,
и снежным мрамором здесь крыт могильный свод —
мне лилий белых нежный хоровод
ничуть не застит вечной жизни дали.
И пусть в руке сейчас – пучок засохших трав,
я им смету печаль и пыль Эллады,
покуда и на нем – печать былой прохлады
и трелей птичьих чистый майский сплав!
27 июня 2011, о. Ээя
