Уолтер Деверелл. Двенадцатая ночь
Нам Луна шептала:
«Белло»,
посылая Музу рифм,
«Сочиняйте вирши смело,
Сердцу будет веселей!»
И дорожку расстелила,
Серебром блестя.
Только вот что
Позабыла:
Что стихи писать — крамола
Что стихи писать – свобода.
В замкнутом пространстве
Людьми окруженный,
Ты сидел вчера.
Я — сегодня
Нам Луна шептала:
«Белло!»,
Посылая Музу рифм.
Где память зарождается?
В чем растворяется?
Что осязаемо? Что является тайной?
Чего стоит слово?
Может, это —
Эмбрион полугражданских пресмыканий…
В ладонях – нимб,
В голове – костер пылающих страстей.
Нет суеты в болотной тишине.
И снег без грохота падений.
Стихи, как цепь рифмованных колец,
У самого начала горла.
Потоп всемирный так похож
На пролитые мною слезы.
9 Муз 