Ксения Малкки. Невыдуманная история, или проделки судьбы

1340293128_0-14

автор литературной интернет-газеты Финляндии

«Северная Широта»    http://www.sever-fi.org/

Я шла по заснеженной дороге, еле переставляя ноги на высоких каблуках. Передо мной расплывались образы, а в злобном танце, ехидно подсмеиваясь надо мной, весело кружились предметы. Черт! Порядочная женщина и заботливая мать, а умудрилась так надраться.

Ну и плевать! Иногда можно! Неужто мне, пережившей тяжелый развод, оставшись в одном нижнем белье, прозябающей в коммуналке с тараканами, да еще и с ребенком, не полагается чуточку отдыха и веселья?

Я, как ни крути, все еще молодая красивая особа, да и тридцать два — не возраст. Сюся моя уже не маленькая, в четвертый класс ходит. Имею я право на еще одну попытку женского счастья?

Хихикнув от своих пьяных мыслей, я обернулась и увидела свет приближающихся фар. Взмахнув рукой, я приготовилась ждать. Через пару секунд машина резко притормозила и в открывающемся окне показалась голова мужчины:

– Жить надоело? Ты что, совсем полоумная? Идешь по проезжей части. Ночь на дворе, фонари не горят, а на тебе даже отражателя нет!

От неожиданности и возмущения я стояла, выпучив глаза и часто моргая ресницами.

– Да пошел ты! – наконец выговорила я. – Катись куда подальше, ты не мой принц!

Мужчина усмехнулся и произнес:

– Чудная ты… Садись, подвезу. А то собьют ведь.

Плюхнувшись в теплый салон автомобиля, я начала украдкой разглядывать водителя. Симпатичный мужчина, опрятно одетый, лет тридцати пяти с виду. Только хмурый какой-то.

– А как тебя зовут? – не выдержав тишины, спросила я.

– Игорь, — буркнул он. Немного помолчав, добавил, — а вас?

– Ирина. Слушай, Игорь, а ты женат? – заплетающимся языком проговорила я.

– Нет, а что?

От моего взора не укрылась морщинка на переносице. Хмурится… Серьезный дядька.

– Ну раз не женат, то возьми меня к себе, я посуду буду тебе мыть.

Мой собеседник сдвинул брови и строго спросил:

– Тебя куда везти-то? Ты где живешь?

Поняв, что водитель не горит желанием приглашать меня к себе домой (видимо, вся посуда у него вымыта), я назвала адрес и закрыла глаза. Минут через двадцать до меня донесся голос:

– Приехали, девушка. Ваш дом.

Не сразу сообразив, где нахожусь, нащупала ручку и открыла заднюю дверь.

– Эй! А заплатить? – услышала я мужской голос. – Вы разве не заметили, что в машину такси сели? – усмехнулся он.

– Нет, не заметила, — заблеяла я, — да у меня и деньги-то сегодня кончились. А завтра дочку кормить, на трех работах вкалываю. И вообще, я вас кинуть собиралась! — от обиды на весь мир раздраженно выпалила я. Сердитый дядька повернулся и спросил:

– У тебя неприятности?

– Нормально!

– От избытка счастья.

– Понятно. Ревела сегодня?

– Чего напилась?

– С чего ты взял? Снег…

– Ну да, вон, глаза распухшие. Ладно, бывает. Сам знаю. Есть хочешь?

Я пожала плечами.

– Вот видишь, а кушать хочется всегда. Я тоже голодный. Значит, не пропадем!

Проснувшись утром от грохота музыки за стеной, я схватилась за голову. Ого! Кажется, удачно вчера в гости сходила. Покопавшись, как следует, в своей памяти, я извлекла оттуда обрывки ночного приключения. Рывком поднявшись с кровати, я бросилась к сумке. Перерыв все вверх дном, я все-таки нашла, что искала.

В комнату ворвалась дочь Сюся:

– Мама, там соседи генеральную уборку затеяли, просили и тебя разбудить.

– Их музыка меня уже разбудила, – проворчала я. – Сюся, слушай, я вчера с одним серьезным дядькой познакомилась, может позвонить ему? Раз меня из кровати выдернули с утра пораньше, давай и ему спать не дадим, – хихикнула я.

– Звони, – серьезным тоном сказала дочь и добавила, – нам нужен новый папа. Хороший…

Прошло одиннадцать лет.

Проснувшись рано утром, я накинула халат и босиком прошлепала в кухню. Заварила кружку ароматного чая и уселась в свое любимое кресло возле окна. За окном кружилась метель, величественно лежали сугробы, и снег приятно поскрипывал под ногами прохожих.

– Игорь, не бери эти мандарины! Что за дурацкая привычка вечно хватать первое попавшееся?!

– Если бы я тогда не подобрал на дороге первую попавшуюся, не совсем трезвую, женщину, то был бы самым последним дураком на свете, – улыбаясь, проворковал мой муж и чмокнул меня в носик.

А я с ужасом подумала о том, как бы жила без него, не случись той судьбоносной встречи.

девушка на снегу

 

 

 

Реклама

Об авторе Издатель Ирина Анастасиади

писатель, переводчик, главный редактор интернет-журнала "9 Муз"
Запись опубликована в рубрике проза. Добавьте в закладки постоянную ссылку.

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход / Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход / Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход / Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход / Изменить )

Connecting to %s