СЕРИЯ: ЖИЗНЬ ТИМОФЕЯ В АМЕРИКЕ
Хай! Это я, Тимофей, ну, тот, которому 15 и которому скучно. Я хочу сделать себе татуировку по-русски: Нет в жизни счастья. Я родился в Америке, а предки прикатили из России. Поэтому столько нестыковок у нас. Я вам уже рассказал про то, как мой друг Бобби свалился с балкона на клумбу. А сейчас расскажу про случай, что меня потряс. Ну, пока. Тим.
Р. S. Отправляю письмо через друга моего старика, Михаила Моргулиса, он вроде не совсем отмороженный мужик.
ЧЁРНЫЙ НЕГР – БЕЛЫЙ «МЕРСЕДЕС»
Ну, вот, поехал я покупать по дешёвке диски с музыкой. Ну, а где дёшево? Там где плохо, там, где бедно, там, где грязно. Купил я два диска у одного малахольного араба, выхожу, уже темно стало, ветер гонит по улице рванные газеты. На убогих магазинчиках приспускают жалюзи из бронетанковой стали, боятся краж. На другой стороне ликёроводочный сторчик*, оживление вокруг него. Вбегают, выбегают, кто хотите, китайцы, арабы, индусы, но больше латиноамериканцы и новое поколение дяди Тома.
Поколение, скажем прямо, в большинстве случаев, не очень… Им про Моцарта и не заикайся. Вижу, напротив двери, ближе к мостовой, стоит высоченный негр в очках, лет под тридцать, и пьян он прилично. Качает его слегка, но вот взялся за столбик с митером* и уравновесил себя. И смотрит он чуть влево и очень внимательно. А слева припаркован белый Мерседес, со всеми примочками, красавец. Похож на Остапа Бендера в белых штанах. Смотрит на него негр угрюмо и в воспоминаниях вся жизнь проплывает: – школа, баскетбол, первая любовь, обиды, тюрьма, несбывшиеся надежды, снова тюрьма, безнадёжные поиски папы, разные некрасивые девушки, мелкие кражи… А собственно жизни и не было… Телевизор говорил: давай! А что давать, за что давать, куда давать… И вот уже тридцать стукнуло, а ко всему ещё очки на носу, часто слетают, если шнурками к ушам не прикрепить. А ещё уши мёрзнут…
Всегда хочешь кем-то хорошим стать, и всегда никем стать нельзя. А вот некоторые гады белые, Мерседесы белые покупают! Наверное, богачи, ненавижу…
Негр, раскачивая головой, как ихтиозавр, осмотрелся, людей немного, подошёл к Мерседесу и стал чувственно мочиться на переднюю дверь. Он мстил жизни. Я понимал его, я сочувствовал ему, ну, немного жаль и Мерседес. Ихтиозавр отошёл с удовлетворённым лицом и побрёл на угол. Злости на его лице поубавилось. Я перешёл дорогу и осмотрел Мерседес. Жёлтые полосы сползали по белым дверям. Тощая фигура мстителя маячила на углу. Вспомнилась песня про убитого негра, который стал зомби.
Из ресторанчика вышли трое, и подошли к белому Мерседесу. Все они были тоже негры, но в белых пиджаках. Один заметил следы мочи на машине. Он завопил, и все стали громко ругаться. Никто не хотел вытирать дверь. Первый крикнул мне: ты не видел, какой-такой-сякой и ещё, сякой-такой, и ещё… – в общем, кто описал нашу машину. Я сказал, что это сделал ребёнок, мальчик, сделал и убежал. К ним подошёл ихтиозавр в очках и стал сочувствовать. Он слышал мои слова и добавил: да, один противный белый мальчишка… Трое белых пиджаков недоверчиво глянули на него, перевели взгляды на большущую лужу, и мудро покачали головами. Один из них сказал ему: эй, вытри, дам три бакса…
Негр в очках зашёл в магазинчик, вышел с несколькими салфетками, стал тщательно вытирать дверь. Богатые негры строили брезгливые гримасы. Закончив, он открыл им дверь, перед этим бросив на тротуар салфетки. Ему дали несколько долларов, он грустно сказал: «очень неприятно вытирать чужую мочу…». Ему добавили ещё доллар и укатили. Он смотрел вслед с ненавистью…
Всегда, очень грустно или очень противно, когда смотришь кому-то вслед. Мысли неслись вслед машине. А ведь мог бы ходить с бриллиантами в ушах, с выбритой головой, рекламировать сникерсы Nike, если б из него получился баскетболист профи.
Грустная штука жизнь, я раз ездил с предками в Россию, там негров нет, там просто есть тёмные люди, которых дразнят «чурками».
Интересно, а как бы относились негры к «чуркам», наверное, как к арабам…
А вот «чурки» к неграм? Наверное, как к сильно испорченным «чуркам». Все друг друга не любят. Некоторые ребята становятся рокерами или хиппи. Может и мне… Так старик повесится. Из-за него и наколку придётся делать маленькую, и на каком-нибудь незаметном месте, на пятке, что ли …
Ну, пора смываться. Мама говорит: не горбись! Максимально
выпрямившись, я резво потопал к сабвею*. Ещё раз оглянулся, очки уже не смотрели вслед машине. Они смотрели в небо. Что они там искали? Может быть, Бога…
Я ехал в лязгающем вагоне и думал, что плохо, когда людям плохо, даже если плохо плохим, а тем более хорошим. Кстати, а ведь как мало хороших людей.
Кроме меня, мамы, братёнка и старика, я никого не знаю… Ну, может ещё пару найдётся… Надо поискать…
* сторчик — маленький магазин
* митер -– счётчик для уплаты за стоянку машины
* сабвей –метро
9 Муз 
Воистину, пророческие строки: «Они смотрели в небо. Что они там искали? Может быть, Бога…» Может, чаще надо смотреть наверх?! Может, чаще надо спрашивать себя: «а достоин ли я?»