Ирина Анастасиади. Полдень

18                                           

Вот он – город Тинос. Раскинулся подо мной, как гигантская белая чайка. Гляжу на него с высоты птичьего полета. Жарко. Слишком жарко для первых дней мая. В самый раз – окунуться в  море. Смотрю на его ласковую серебристую поверхность, и сердце переполняет восторг.

Мой, припаркованный у самой обочины скутер, раскалился на солнце. От земли исходит тяжелый, удушливый аромат. Сладко пахнет жимолость. Устанавливаю первую скорость и завожу мотор. На повороте появляется необычная пара.

Маленькая сухонькая женщина нежно, как ребенка, держит под руку крупного седого мужчину. Как будто защищает его от неведомой опасности. Убавляю скорость и разглядываю их.            

Он одет в серую рабочую рубаху с закатанными рукавами, она — в старомодное цветастое платье. У него на седых кудрях – бордовая вязаная шапка,  у нее – синий платочек.

Правой рукой женщина заботливо поддерживает под локоть мужчину, а  левой сжимает белоснежного голубя. Они идут по солнцепеку медленным, размеренным шагом. Крестьянским шагом.

От земли исходит тяжелый, удушливый аромат. Горько пахнет полынь. Благоухают дикие фиалки. Их густой, пьянящий аромат входит в легкие и оседает на них. Поравнявшись с пожилой парой, останавливаю скутер.

— Добрый день, — обращаюсь я к ним приветливо.

— Добрый день, — отвечает бесцветно женщина.

— В город?

Она кивает.

— Я бы хотела подвести вас, — говорю. — Могу взять с собой одного из вас, а затем вернуться за другим…

Гляжу на нее выжидающе. Ее уставшее лицо вспыхивает признательностью. Голубь бьется в ее руке. И она сжимает его покрепче, но правой руки так и не высвобождает.

— Спасибо, дочка, — говорит она. – Но он не может.

И смотрит на мужчину материнским взглядом. Я тоже гляжу на него.

— Он слеп, — объясняет она мне как-то намеренно равнодушно.

Его лицо поворачивается в мою сторону. И мертвые глаза на долю секунды встречают живые. Нежно и доверчиво сжимает он руку женщины своими деформированными от работы пальцами.

На его правой руке блеснуло обручальное кольцо. Оно вросло в безымянный палец. За все это время, мужчина не проронил ни слова.

— Спасибо, — повторила женщина. – И доброго тебе дня.

Гордо и грациозно поправляет она руку мужа. И они шагают прочь. Медленным, размеренным шагом. Крестьянским шагом.

Удивленно гляжу им вслед. На какой-то момент они исчезают за поворотом. И появляются снова уже прямо подо мной. Дорога серпантином вьется вниз – к ласковому серебристому морю.

Еще один поворот. И еще один. Наконец, они становятся недоступны моему взору.

Реклама

Об авторе Ирина Анастасиади

писатель, переводчик, главный редактор интернет-журнала "9 Муз"
Запись опубликована в рубрике проза с метками , , . Добавьте в закладки постоянную ссылку.

12 комментариев на «Ирина Анастасиади. Полдень»

  1. Сергей:

    Вместе пока смерть не разлучит. МОЛОДЦЫ!!!!!

    Нравится

  2. Никос:

    Чудесный рассказ. Трогательный и немного грустный.

    Нравится

  3. Параскевас:

    Они-то молодцы! А вот другим что делать?!

    Нравится

  4. Такой нежности можно только завидовать.

    Нравится

  5. Какое счастье, когда два человека так любят друг друга!

    Нравится

  6. Сильный рассказ. Потрясает душу.

    Нравится

  7. Наверное, один из самых сильных рассказов Ирины Анастасиади. От него щемит в сердце. И душа ноет.

    Нравится

  8. Да, вы правы, рассказ сильный. Читаешь, и душу теребят сильные, противоречивые чувства. А потом сердце наполняет надежда, что всё будет хорошо. Приходит радость.

    Нравится

  9. Марина:

    Ирина, сегодня «взапой» читаю все Ваши рассказы — мыслей и ассоциаций столько, что порой они переполняют и хочется сказать Вам так много и о каждом Вашем рассказе…

    Удивительно тонкое тихое душевное повествование о главном в настоящей любви — нежности и заботе. Порой кажется, что только в таких местах, как Тинос, такие чувства и остались в людях. В простых людях. Они не говорят о них, а просто любят… Спасибо, Ирина, что рассказываете нам такие настоящие истории.

    Нравится

  10. Мои дорогие, я сама просто плачу. Ваши слова бальзамом льются на душу.
    Для писателя нет большего наслаждения, чем слушать похвалу от своего читателя. А иначе, зачем ему вообще писать?!

    Нравится

  11. Вы правы. Зачем писать тем, кому нечего сказать своему читателю. Но они пишут!!! Хорошо еще, что хоть на страницах вашего журнала можно отдохнуть душой. Спасибо вам.

    Нравится

  12. Трогательно. Сладко… и больно

    Нравится

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход / Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход / Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход / Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход / Изменить )

Connecting to %s